Flor marchita, flor de un día, que se seca en el andén del tren de mi misantropía.

Planté una maceta con mi amor por ti en mi ventana, donde le diera el sol. Al principio la regaba a diario, tú la mirabas y te complacías, pero no decías nada. Poco a poco la fui descuidando, y la flor se marchitó. Hoy yace, yerta, y tú ya no pasas por mi calle.

Quizás por eso ayer disfruté al pasar con mi auto junto a un campo de girasoles. "Las cosas se terminan, los pies avanzan, pero eso no significa que sepan por qué caminan".